domingo, febrero 28, 2010

SERIE ALMACIGUERÍAS



No sé cundeamor
hasta cuando alumbrarás
sin el almácigo que siempre
perteneció a tus sueños


abm

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jueves, febrero 25, 2010

SERIE ALMÁCIGUERÍAS




y ese día habrá una
inundación de almácigos
en el corazón de la vida
de los hombres



abm
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domingo, febrero 21, 2010

TE BUSCO




Y ese día nos lanzamos a buscar
la risa que se detuvo en los viejos
pañuelos que se fueron bordando
en los tiempos sin huellas que
harían del encuentro lo
indispensable para que volviera a
nosotros el paisaje que nos habría de
quitar el sabor de gente de un mundo
extraño que quiso acercarse al cielo
para decirle a Dios que seguirían
buscando la vida que se les perdió en
las estrellas del silencio
que ya no responden en medio de la
soledad encargada de guardar el amor
en las propias celda de las goticas
de arena de los corazones que
nunca más se perderán


abm
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sábado, febrero 20, 2010

EMBUSTERÍAS DE ASTROMELIAS



Líbrame de todas estas
ganas de morir y siembra
en mí la vida eterna de las
astromelias del amor


abm
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jueves, febrero 18, 2010

FEBRERO DE LUIGI BOCCHERINI



Este 19 de febrero se cumple un nuevo aniversario del nacimiento de Luigi Boccherini. Y desde estas embusterías lo celebramos e invitamos a escucharlo.



Sus acordes tienen la magia de irrumpir en el silencio con un carga de futuro.





La tristeza de sus adagios es sólo la reiteración de sus allegros.




Pero es, ante todo, la enseñanza de que la risa se construye siempre desde la cuenca de los ojos donde se madura la lágrima.


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miércoles, febrero 17, 2010

YA ES MUY TARDE




Cuando se hace tarde para
alcanzar la vida es porque
no hemos sabido escuchar las
campanas que se enseñorean
para anunciar que no hay
resignación que nos permita
revivir el pasado donde estuvimos
plenos de alegrías que no fuimos
capaces de mantener en medio
del juego a ganador o perdedor
que nos consumía y es por eso
que se impone hoy el olvido
para hacer de lo tarde que fue
el temprano de amor que ya
tiene que estar


abm
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domingo, febrero 14, 2010

LÁGRIMAS NEGRAS






Aún recuerdo los días de
lágrimas que se volvían azabaches
en el instante del dolor
que conducía a un morir que
no quisimos ver más allá
del sabor desesperado que se
colocaba en el recinto de las
maldiciones para arrinconarnos
en el regreso de las madrugadas
que convertían mi llanto
en látigo de negritud y soledad
de penas que brotaban del extravío
de amor que me dejó tu abandono


abm
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jueves, febrero 11, 2010

CENIZAS




La vida entonces se nos
volvió cenizas de amor y
hasta olvidamos que el viento
sopla hacia los caminos que
pisamos en los días en que
el olvido nos dejaba herido el
corazón al unirse a la amargura
de volvernos ruinas y rencor
en medio de pedacitos de respiro
que con el aliento de los adioses
de siempre nos daban el sentir
sin perdón que dejabas grabado
sin recuerdo para que nunca
llegara a mis manos

abm




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miércoles, febrero 10, 2010

PALABRAS PARA JACQUES VIAU RENAUD: NIÑO DE POLEN Y MAZORCA



¿A qué corazón irá nuestro corazón a depositarse?
A qué silbido irá nuestro silbo a renovarse?
Nada sabemos,
cumplimos una jornada que empezó antes que nosotros
y que no concluirá con nosotros.

Jacques Viau Renaud, 1942-1965

Naciste, Jacques, en medio del tumulto de una guerra que no ha cesado. Y lo evidencian tus días de batalla que fueron todos los que coparon los escasos 23 añitos que quebraron las balas siempre asesinas, un quince de junio de 1965, en una tierra en la que no habías nacido pero que hiciste tuya, como cualquier territorio en el que se hubiese posado tu capacidad visionaria, tu dolor universal y tu palabra hecha de un llanto que permanece, pero que clama y convoca la restitución de la alegría.

Y mira el tiempo que ha pasado antes de conocerte y ponerme a indagar entre tus versos la sonoridad de tu voz, a buscar entre las lágrimas el resplandor de la vida que nunca se te fue ni se te irá, pero que sigue atrapada en el cauce de una muerte continuada y extendida que multiplica irreverente el llanto en cada repisa de los rostros violentados .

Y ahora que te encuentro, Jacques, dime ¿cómo lleno esta pagina en blanco, desvalida e inerme, desde la cual trato de asirme a tus versos para continuar esta jornada que comenzó antes que nosotros y que no concluyó con los flamboyanes destrozados de tu muerte, ni con esta vida que aún cargo a cuestas, sin que ese llanto que permanece haya logrado aún que nuestro andar deje de ser un grito estacionado y que nuestro silbo se haya renovado hasta convertirse en canción y estruendo de arpegios?

Sé, como tú, que son muchos los corazones a los que han ido a depositarse los nuestros. Y cómo no he de saberlo si en estos años ganados a la muerte, no he hecho otra cosa que testimoniar ese traspaso amoroso de un brazo a otro brazo, de una sonrisa herida a otro rostro dispuesto a custodiar la transparencia del latido que nace del corazón cuando nada lo oprime ni lo sojuzga.

Sólo, Jacques, que esos corazones a su vez han dejado los suyos en las grietas abiertas de una tierra que no sana ni cierra sus quebraduras, sin que hasta ahora, haya concluido una jornada que se ha hecho desmesuradamente larga. A 45 años de tu ausencia ¿qué ha cambiado que no sea la intensidad del sufrimiento y el caudal del llanto, que todo lo anega?

Dime, Jacques, tú que estás alojado en las pupilas de los niños haitianos que hoy sucumben ante los sismos naturales y sociales, o en los de la otra mitad igualmente ateridos por un dolor que nada detiene, tan largo que pretende hacerse intemporal, o desde los párpados cerrados de los niños de mi tierra, aherrojados y asesinados entre escalinatas y un cielo que no les alcanza, tú que preguntaste en qué preciso momento se separó la vida de nosotros, en qué lugar, en qué recodo del camino, en cuál de nuestras travesías se detuvo el amor, y para qué decimos adiós, dime ¿dónde voy a buscar las respuestas?

Porque me he pasado la vida hurgando entre las piedras, en los pliegues de los rostros, en el olvido en que quedaron quienes se fueron tras las huellas de una luz que aún no alcanzaron, y todavía no las encuentro. Mis ojos sólo han divisado la permanencia del llanto que aún nos queda por derramar y que no desborda la aridez del dolor que se enasta en esta interminable pesadilla.

Dime, Jacques, cómo voy a buscarte para que tu verso borre la trayectoria del disparo, disipe la muerte y convoque al festejo de la vida que no se extingue, si en cada estación de este planeta la pólvora ocupa los espacios del suspiro, si después de tanta muerte no sobrevive siquiera la esperanza sino el murmullo silencioso de las lágrimas que no dejan de brotar desde las cuencas abiertas de los niños que no nacen.

Dime, Jacques ¿cuál es el disparo que libera y cuál el que desata las iras que convocan el llanto? ¿Cuál el tiempo de vivir en medio de esta muerte extendida? ¿Cuál el espacio de la ternura y el amor en medio de la inclemencia de los asesinos? ¿Cómo hago, Jacques, para que la palabra que te arrebataron regrese a las instancias donde renace la vida?

Como quería León Felipe: tomo el testigo de tu mano y como corredor de relevo, me dirijo hacia otra estafeta donde aguardará algún compañero con sus manos abiertas para tomar el mensaje que yo le entregaré, para que continúe la jornada libertaria que algún día nos conducirá hacia los ríos sagrados de una vida donde lo que permanezca sea la alegría y no el llanto.

Y mientras ocurra mi propia muerte, que ya la he vivido tantas veces, seguiré como tú, dibujando florerías con una palabra interceptada, haciendo alquimias con un verso sin rima, abofeteando los sinsabores con la cuerda tensada de una mandolina o un laúd, inventando una y otra vez el alfabeto perdido de la ternura y dejando las huellas de la alegría arrebatada en los canjilones de la tristeza, en el entramado marino de las caracolas, en la atónita supremacía de la chicharra.

Sé, Jacques, que te he ido a buscar y que te he encontrado dibujándole atardeceres de lirios a las líneas divisorias de tu corazón, para que por ellos cada niño pueda alcanzar el otro lado de un camino que vaya tierra adentro, donde florecen los bosques. Que te encontré adherido a las plataformas milenarias de piedras que se deslizan sin saber a quien hieren, o montado en una barcaza cuya brújula sólo apostaba a un viaje sin regreso y sin orilla.

Y te he visto garabateando tus versos en la piel de un tiempo que ha perdido toda noción de los días, buscando incesante que no se detenga el amor que viene estampado en la estructura molecular del llanto. Y contigo he masticado el horizonte de los sueños, y te he dado la mano para sostenerme en el recodo de tu palabra que como una saeta reta en vuelo a las mariposas.

Y he sido gaviota frugal entre tus brazos mojados de llanto, para ver si el estallido del viento, lo convierte en arroyo y en río y en torrente. Y he sido alacena de todo el dolor que sumaste en la brevedad de tu canto para sembrarlo como granos en los surcos de los rostros para que floreciera en un abanico de risas, que cabalguen en caballitos de mares hasta los tiempos de una isla taína en busca de hermanos con quienes cincelar una vida en la concavidad de las constelaciones.

Y no te dejo ir porque aquí en esta casa derruida en la que habito hace falta la tonalidad de tu garganta, la bravura de tu pecho, la melodía de tu canto, para enfrentar la muerte que nos azota, y así renovar el silbo que debe atribular el aire hasta que despierten los palomares de todas las estaciones decididos a recoger el tapiz de las lágrimas.

¿Sabías acaso, Jacques, que cuando tú caías atravesado de metales encendidos, en mi pobre país rico, caían sin estruendo compañeros de ruta que, como tú, soñaban un tiempo sin llanto, con el único escudo de la ilusión y ese gesto amoroso de entregar la vida por un amanecer?

Y así los fuimos sembrando en los solares de la esperanza, con la promesa de que regresarían a ver la tarea de la vida cumplida. Y se nos fueron quedando solitarios en los parajes desiertos del olvido, como si aquellas sonrisas pudieran borrarse alguna vez del porvenir que iban fabricando con sus manos inermes y desamparadas. Se nos quedaron deshabitados y ese dolor se nos fue hincando en el travesaño de los dìas, como una fuga que no concluye.

Y luego el tiempo se oscureció, como si se hubiesen apagado todos los luceros de la noche. Se agrietaron los cacharros del café compartido, se silenciaron los cantos que hacían reberverar las horas. Las armas asesinas pasaron de unas manos a otras, sin que pudiéramos desentrañar qué fuerza aciaga nos llevaba a desmantelar el futuro. Y hasta las palabras perdieron la clave en sol de sus alas desplegadas, para reducirse a arenales que el viento mueve a su antojo.

Y todo lo que intuimos desde el sitial de la ternura que produce la entrega a la vida que vendrá, se fue deshaciendo como un muro viejo y destartalado que cae en pedazos sin siquiera tener testigos de su desventura. Y quedamos desvalidos como un niño que presencia la muerte sin entender qué sinrazón pudo anegar sus ojos con un aluvión de lágrimas que se quedan detenidas en el pliegue de su miedo.

Tú lo viste y lo dijiste: ¿Qué es el hombre combatido? / Nadie lo recuerda. Porque cuando a un hombre se le ha despojado de todo, lo único que permanece es su llanto, porque nadie ni nada podrá quitarle ese recinto de estrellas fugaces, ese soplo de humana condición que tremola cuando sólo queda el vacío y el dolor, ese caudal inextinguible en el cual se ha escrito toda la historia de la humanidad, sin que aún hayamos descifrado ese vocabulario del que están construidos los ríos y los mares, las gotas de lluvia y las de rocío que se hospedan sobre las aromerías de la tierra.

Y así, Jacques, desde el delta salobre del tiempo, en un día que se estacionó en las piedras rodadas de Haití, te encontré mientras escudriñaba líneas imaginarias en los sembradíos de mandarinares. Y atajé el redil de tu verbo taciturno, desaté linderos, desenvolví tu lecho de tierra y te traje conmigo a este siglo conmovido, para que tú conjugues con nosotros tu canto de amor.

Y fue como si te hubieses erguido sobre tus asesinos de entonces y de ahora, y regresaras, navegando en una lágrima, a empuñar el abecedario de tu coraje para construirle caminos de ráfagas y centellas al llanto, nubes viajeras a la tristeza, andenes de despedida a la muerte y así reconstituir la filigrana de la vida, sobre las pupilas agigantadas de los niños de polen y mazorca, hasta que por fin y para siempre permanezca la alegría por encima del llanto.

mery sananes

Jacques Viau nació en Port-au-Prince en 1942.
Perteneció a una familia de perseguidos políticos,
que se refugiaron en Santo Domingo.
Fue abatido durante las insurrecciones de 1965
cuando aún no había cumplido sus 23 años.



Publicado en la Revista Digital Media Isla

30 de enero del 2010


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martes, febrero 09, 2010

PIEL CANELA



Diego Rivera

Hoy sé que tus ojos piel canela
de amor y desesperación
están más allá de todos los recuerdos
y las inmensidades que tus
azabaches construyen en su
afán de talismanes de infinitos
para que siga tu andar por los
sabrosos caminos de vino y pan
que nunca se perderán en las
estrellas del mar donde siempre
andas sembrando tus pupilas
de carbón para que cada cosa sea
mayor señal de lo mucho que
me importas tú


abm

BOBBY CAPÓ Y LA SONORA MATANCERA

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lunes, febrero 08, 2010

DOS GARDENIAS PARA TÍ




Yo no sabía que al poner
dos gardenias en tus manos
la vida haría brotar de tu
bien adentro esas dos palabras
llenas de tanto compromiso
y pasión
te adoro me dijiste y me eché
a andar en el beso aquel que
se volvió lección en cada uno
de los pasos de los atardeceres
que ven morir los amores que
no son capaces de adivinar
los corazones que se vuelven
gardenias de entrega en el propio
regazo de un gran te quiero


abm


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domingo, febrero 07, 2010

LA CUMPARSITA




El cariño que tuve para tí
lo guardo en el alma como
un sol que anida para siempre
en los fuelles de un bandoneon y
en las figuras aladas de
un tango en tiempo de aflicción


ms

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viernes, febrero 05, 2010

EL DÍA QUE ME QUIERAS



A Carlos Gardel y
Alfredo Le Pera



Quien que haya querido no ha soñado
un día aromado de armonías
de auroras claras y cantos de cristal
quien no le ha sembrado luciérnagas
al corazón y ha vestido de fiesta
la flor de su rubor
quien que se haya detenido
alguna vez en el soplo de un suspiro
atrapado en el redil de un beso
no ha visto reír la vida
en las pupilas del amor
y quien que haya hecho estación
en el trino dúlcimo de un pájaro cantor
no ha bebido del cielo su azul
para derramarse azucena
sobre los labios de su amado
y cómo no ha de ser suyo el
amparo de una risa leve que se
deshaga como pétalos sobre el aire
de una noche de milagros en el que
las campanas enamoradas escriban
en el agua el rumor de una caricia
flor en flor

ms






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jueves, febrero 04, 2010

SILENCIO





A Rafael Hernández

Dime rafael cuando duermen
los nardos y los azucenas
dónde van a parar los suspiros
de las mariposas
el tropel de los pájaros
que buscan incesantes
su aroma enamorado
dónde se cobija la lenta travesía
de la abeja en su laborioso
telar de confituras
en qué pétalos va a acampar la pena
si la rosa apaga su surtidor de florerías
y qué hará el corazón con sus tormentos
si no hay en el vergel donde aposentar
la lágrima furtiva que va dejando
en las noches su desesperanza
y si no es a ellas a quienes dejas
tu alma triste y pesarosa
qué harás con el amor que se te
quedó atrapado entre las manos
sin que lo alcanzara el río de ternura
de un beso con sabor de amanecer

ms


Versión de Danny Rivera


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martes, febrero 02, 2010

ENVOLTURA DE LIRIOS



a maría
en su viaje
hacia los suyos



Hay días que tienen un sabor
a barro sin cocer a arcilla que
se quiebra a vasija que no sirve
para contener el agua
son los días de sequía en los
que alguien se aleja hasta adentrarse
en los territorios del silencio
en la espiral de los espejos
en el dintel de un horizonte
que adelantó su trayectoria
para alcanzar el mar antes del ocaso

En esos días que son de herida
de cauce que sólo retiene el resonar
de las piedras en vías de ser guijarros
de nocturnidades sin su río de estrellas
uno reinventa la simplicidad de la
circunferencia que a todo le otorga
una dimensión en el interior de
su hemisferio y en el columpio del
tiempo uno restituye el párpado
a su oficio angular

Así con ese acto de magia
que nace de la memoria que se
niega a ser olvido la ternura
regresa al sitial donde emergió
hecha envoltura de lirios para
vestir toda lágrima con la sonoridad
de una cuerda apasionada
que no cesará jamás de esparcir
sus bienaventuranzas en el corazón
de los niños que aún habrán de nacer


ms
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lunes, febrero 01, 2010

MARÍA DE TODOS



Hoy supe del llamado
que emanaba de tu voz
en grito para hacerme
saber que estabas en mi
decisión de andar escondido
para no enfrentar tu
realidad
y ahora me hiciste salir
para decirle al morir que
entiendo que no hay
vivir mientras este mundo
nos lleve a ocultarnos
más allá de las
sombras de los arcoiris y
en el refugio de las gaviotas
pero también quedó claro
para siempre que aún
en los mayores silencios
hay llamados que traspasan
las hendiduras de las
almas y nos llevan
a asumir todas las fuerzas
de los imposibles
y es por eso que hoy me atrevo
a devolver tu mensaje de
trinitaria de sueños y decirte
lo mucho que
siempre te voy a querer
mi María de Todos


abm
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ESPEJIDADES



Cada recinto tiene un
espejo en cada una de
sus respiraciones


abm
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