domingo, diciembre 26, 2010

MENSAJE CPT - CEHA 2010 - 2011




Difícil cantar en el grito de un
tiempo que se convierte en
repique mayor de una centella
de muros que hace de esta incierta
humanidad el registro de las penas
que se pierden en las distancias
que los días inscriben más allá
de las cimas de donde emanan
los propósitos de entrega de
de cada una de las esperanzas





Pero de allí surgirán los rumbos que
guiarán las huellas de los hombres
que por empeño de alegrías
se volverán navidad a la hora
de la resurrección de los mares
que mantendrán por siempre
el aleluya en la conciencia de
todos los adioses del amor




Cátedra Pío Tamayo
Centro de Estudios de Historia Actual
IIES / FACES / UCV


Coordinadores
Agustín Blanco Muñoz / Mery Sananes / Danielita Barrolleta
http://historiactual.blogspot.com/ / http://embusteria.blogspot.com


diciembre 2010




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martes, diciembre 21, 2010

DESPEDICIONES VII





Ningún sembrador
de tristezas puede
disertar sobre el
oficio de vivir
sin despedidas


texto / abm
foto / ms
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domingo, diciembre 19, 2010

EMBUSTERÍAS DEL DOLOR



Duele la risa que no se abraza
a la circunvalación de un suspiro
  el acorde que quedó petrificado
en los maderos que lo contuvieron
el tiempo que se detuvo
en el vergel de las disonancias

Duele el dolor que se fija en el
perimetraje del silencio porque
no tuvo cabida en las palabrerías
de los vendedores de esperanza
ni en el devastador naufragio
de las despedidas

Duele la tristeza encriptada
en el interior de sí misma
como si en tropel de las aguas
no cupiera una lágrima

Duele la la noche que quedó
inconclusa guindada de un rumor
que no cuajó en la geometría
de una caricia

Y sin embargo no duele el dolor
lo suficiente para que el amor
arrebatado a las pupilas de la vida
detenga su cauce arterial
hacia la crecida incesante de los
días que vendrán

texto y foto / ms 


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miércoles, diciembre 15, 2010

DESPEDICIONES VI




El principito nunca
se despidió de la
soledad de las
boas de amor






abm
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lunes, diciembre 13, 2010

LAS EMBUSTERÍAS DE WALTER SAAVEDRA




¿Quién es Mery Sananes? Nos lo hemos preguntado desde que comenzamos a leer sus palpitantes, vitales, vibrantes escritos.

Sus textos rebosan de un deseo de darse hacia quienes reciben sus escritos de manera plena. Pero ella es desafiante. Es dulce pero desafiante. Es soñadora pero desafiante. Es comunicativa pero desafiante. No le gusta darse a conocer sino cuando no la conocen...

Mery está llena de misterios, agarra la pluma para esconder la mano con una sonrisa pícara, con una canción llena de emoción pero que te desafía a buscar lo que no podrás encontrar. La prestidigitación que domina es lo que más se aprecia en ella: la creación volitiva impresa en todos los temas que toca.

No, no se la podrá encontrar aunque se logre hallar lo que se busca, no se la podrá encontrar. Ella -porque de ella, de Mery Sananes hablamos-, estará siempre escondida por ese velo de misterio que gusta echar sobre sus palabras cuando las descubre, cuando más las descubre.

Mery Sananes está llena de acechanzas, está pletórica de juego de manos, de esas manos mágicas que lograr enhebrar la bisutería que gusta darnos para que la contemplemos, sin querer decirnos que es ella la mejor bisutería que Mery Sananes ha creado, bisutería llena de arabescos que nos sumergen en los laberintos insondables de la creación pletórica de ideas y belleza.

Quizás por eso su blog se llama "Embusterías"... lo que nos remite a ese personaje de la mitología nórdica llamdo Loki, conocido como El embustero. El nombre de su blog nos dice que ama el engaño... ¿exactamente igual que Loki? ¿O, más bien, está siguiendo a Sun Tzu?

Mejor leamos lo que Mery Sananes nos ha enviado: un trabajo hermoso sobre el poder... que tiene el poder de la evocación y la fuerza de la realidad.

Walter Saavedra


Guayasamín / Ternura


Qué hermosas palabras. Qué orfebrería de afectos se tejen con ellas. Que telar colorido  prodigan para cobijarme y a la vez compartir las bisuterías mayores de la vida. Qué modo de descubrir sin descubrir, adivinar a sabiendas de que se conocen los secretos. Esos que nos juntan más allá de territorios y fronteras en ese paisaje común que nos establece como hermanos. En fin: una embustería.


Walter Saavedra, quien dirige, con muchos otros, un extraordinario blog: http://tutaykiri.blogspot.com/, voz del Colegio Profesional de Antropologos en Lima, y cuya razón de ser es: servir a los antrópologos, a la antropología y al Perú, ha escrito estas palabras a modo de introducción al texto Letanía del poder, que publicáramos recientemente y que le enviara para compartir angustias y ansias comunes.

No suelo difundir lo que dicen de mí. No me corresponde a mí ese oficio. Sin embargo, cuando quien dice sobre otro, a su vez, dice de sí mismo, con tanta vehemencia y florilegio, el texto cobra una vida propia, alcanza una estatura que complementa, suma, agrega a lo escrito una voz que dice, sin decir, mucho más de lo que allí está dicho. Y además dibujado con el pincel fino de un Monet , el trazo insumiso de un Guayasamín y con la pupila de quien sabe, con José María Arguedas, que 'la semilla es pequeña / pero rompe cualquier piedra, cualquier roca / y la hace florecer'.

¿Cómo entonces no entregarlas al viento al cual pertenecen?




Nota

Walter

Releeo tus palabras y me has hecho ir de vuelta a Loki y a Sun Tzu. Y me he preguntado si de verdad descubres que estoy cerca de uno o del otro. Y vuelvo a mis embusterías y reitero lo que he dicho de ellas: EMBUSTERÍAS SON LAS IMÁGENES DEL VIVIR QUE ANIDAN EN LAS PUPILAS DE UN NIÑO. EN ELLAS ESTÁ SEMBRADO COMO UNA ARBOLA EL PORVENIR.

Y en las pupilas de un niño caben todas las embusterías del universo, pero ni uno solo de los engaños de Loki, ni de las estrategias de Sun Tzu para hacer de la guerra un arte. 

Mis embusterías son embusterías porque este mundo real en el que vivimos, construido por nosotros mismos, nos ha arrebatado la magia del asombro, el resplandor de la ilusión, la algarabía de la risa. Y nos lo han cambiado por el juego de la mentira y la ciencia de las armas.

Ni lo uno ni lo otro. Mi cristal es más sencillo y transparente. Quiere recrear la mirada del niño para que el mundo no pierda su aroma floral y la vida rescate su dúlcima instancia de ternura.

No amo el engaño, ni jamas lo amaré. El engaño es un instrumento del poder y el poder mata toda embustería y le roba la risa a los niños.

No tengo otro misterio que aquel al que se asoma todo ser humano cuando trasciende lo accesorio y se mira a sí mismo en el mirar del otro, que le pertenece. No acecho, ofrendo. Y cultivo los mediodias para poder abrazar la noche en su nocturnidad. 

E igual pienso, Walter, que me consentiste y por tener tantas ganas de consentirme, te fuiste a los dioses que no siempre son buenos consejeros.

A cambio te regalo las manzanas de la eterna juventud, para que la orfebrería propia de tu palabra siga siempre dibujándole incógnitas a lo que se muestra como verdadero. ms

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domingo, diciembre 12, 2010

EL CÓDIGO DE LAS AGUAS



De dónde partir y hacia
dónde esparcir el murmullo
de los suspiros
si aún no hemos llegado
al vergel donde crece la vida

Si tan sólo aprendiéramos
que somos móviles
e infinitos
que no somos la rama
que se quiebra
sino el bosque frondoso
que le sirve de morada
a los pájaros

Nada extrañaríamos entonces
porque en todas partes
hallaríamos a quien buscamos
y nos encontraríamos
a nosotros mismos
fieles al vuelo de las estaciones
y al código de las aguas

Nuestra palabra entonces
tendría la sonoridad de los trinos
y no habría que endulzarla
para que ascienda dúlcima
sobre la tarde

Estaría hecha de hebras
para nidos donde nace la risa

texto y foto

mery sananes / 2004


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sábado, diciembre 11, 2010

DANZA BUGANVILIA

Un espacio para guindar al sol
palabras de lluvia





 

Es la danza buganvilia de los
sismos suspendidos en el aire
quien escribe los acordes de
un tiempo que no alcanzamos

 

mery sananes
serie atrilerías
diciembre / 2010



Rimsky Korsakov
Scherezade / I Movimiento





 
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miércoles, diciembre 08, 2010

DESPEDICIONES V



Aquel tren sabía que
en cada despedida
dejaba pedazos de
vidas en las afueras

de aquellos transeúntes

abm
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martes, diciembre 07, 2010

DURAZNERÍAS IV




Arreboles que mastican
las vertientes aladas
de caricias en flor


texto y foto / ms
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lunes, diciembre 06, 2010

DESPEDICIONES IV


Los pájaros nunca se
despiden porque siempre
están de regreso


abm 



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jueves, diciembre 02, 2010

RAIZA ANDRADE - RÉQUIEM A MI ÁRBOL DE MAMÓN



Desde estas embusterías hacemos nuestro ese árbol. Porque nuestros son sus sabores y nuestra su decisión de emigrar hacia nuevos vergeles. Nuestra la ausencia que no dura más que un escaso segundo porque la magia de Zaira, la maga, la encantada, con sólo mover sus dedos y entreabrir sus pupilas, vuelve a poblar los espacios con sus dúlcimas fruterías y con sus infinitos ramajes de amor.

Y ese es el milagro. Un árbol que se ama, se cuida, se nutre y se protege, que se sienta a nuestra mesa, que llena los paladares con sus devociones, que nos cobija y abriga, y hasta inventa como anunciar que se irá temporalmente a otras moradas.

Cuántos mamones habrá dejado ocultos en los sitios más inverosímiles para que de nuevo nos reencontremos con él. Sé que lo que se ama jamás se ausenta, ni se distancia, ni se quiebra. Y cuando el amor va y viene del árbol a nosotros y de nosotros hacia el arbol, nada puede cortar esa continuidad humana y vegetal que es la esencia de la vida. ms


Y uno se avergüenza de llorar por un árbol de mamón cuando el agua que resbala por los cerros se está tragando vidas y casas y calles, indispensables para la vida cotidiana en Venezuela.

Y uno se avergüenza de la tristeza que nos invade al pensar que quizás yacen las dos tortus de todos los cuentos de la nona debajo de las ramas de un árbol, que fue tan noble, que cayó ladeadito para no herir a Anita, su jardinera, y giró en una danza vegetal para hacernos el menor daño posible y no llevarse consigo la casa familiar.

Pero es así, decirle adiós a la vida duele, sea ésta animal, vegetal o humana. Hemos despedido perros con luto en el alma y hemos despedido árboles.  A uno de ellos alcanzamos a explicarle que la vida tiene ciclos y había que elegir entre él o la seguridad de todos y él comprendió y así lo dijo envolviéndonos con efluvios de savia amorosa en el ritual de despedida previo a su corte.

Hoy, cuando la Patria se ahoga en agua del cielo y, en lágrimas de sus habitantes, que todavía esperan que la política deje de lado el odio y la exclusión de todo pensamiento que no camine acompasado al tirano, el mamón de la quinta Zaira, se derrumbó impregnando de resina cada hendidura, cada intersticio de la casa de madera.

Y entonces me permito el llanto y lloro por los mamones más dulces de esta tierra. Lloro por las memorias que se lleva consigo, por la sombra de sus ramas, por su  cálido acompañamiento en las tertulias del patio rojo. Lloro por el mamón que anunciaba los embarazos de Bacha llenándose de flores que darían los frutos más exquisitos de mi vida.

A veces un árbol de mamón cuenta la vida y salva la vida… y sólo es un árbol que una vez sembró mi padre, pero dice tanto tanto que el corazón se arruga y se entristece. Todos llevamos un pedacito de ese árbol muy adentro. Bajo sus ramas hemos reído y llorado, hemos besado y jugado.  Cuando contemos nuestra historia familiar siempre habrá un lugar especial para decir Había una vez un árbol de mamón… y entonces estoy segura de que nos alegraremos.

Ray
Mérida, 30 de noviembre de 2010
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