05 de junio de 1898 - 19 de agosto de 1936
Ay Federico
qué saben los disparos de las palabras
que vuelan hechas de música de barro y de río
qué sabe la metralla del corazón
que hiere quebrando en dos la cuerda
enamorada de su guitarra
Qué sabe la mano que toma el fusil
de la dimensión de la flor que se acalla
y la lágrima que se siembra como una
dentellada en la profundidad de la tierra
Qué sabe la bala del fuego que contiene
del ala herida de su trayectoria
de la sequía de versos que atraviesa
su garganta adolorida
Qué sabe el pelotón de fusilamientos
del sueño que atraviesa con el cincel
de su odio dejando tendido el amor a las
puertas de un campanario inmóvil
Nada saben Federico de la piel olorosa
de los olivares ni de los nardos que bordaste
a ras de los pozos
Nada saben de tu canto de jacintos y hierbas
desbordado sobre un tiempo de guerra
que no cesa
Nada saben del pálido lirio de cal de una mano
ni del llanto inmenso que cabe
en la vasija abierta de un violín
ni de la larga elegía que escribiste a
los días que no despertaron al trino de
tu silabario hecho de manzanas y laureles
Y Federico después de tanta muerte
de tanto metal rasgando la aurora
de tanto crimen cabalgando en el río
de tus ojos
aún la palabra sigue crispada en el interior
de una descarga aguardando los frutos del silencio
ms
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http://embusteria.blogspot.com/2012/08/ojos-de-bala-federico-garcia-lorca.html
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6 comentarios:
Estimada Mery:
Te felicito por ese tierna, sublime y refrescante prosa, en honor a García Lorca, que compromete a quien acoge y suscribe tu noble posición ante el mundo y la vida. Te saluda
Fraternalmente
Edgar Jaimes
Profesor del NURR-ULA, Trujillo. Venezuela.
El crimen fue en Granada
Pablo Mora
En el barranco de Viznar,
el 19 de agosto de 1936.
I EL CRIMEN Se le vio, caminando entre fusiles, / por una calle larga, / salir al campo frío, / aún con estrellas, de la madrugada. / Mataron a Federico / cuando la luz asomaba. / El pelotón de verdugos / no osó mirarle la cara. / Todos cerraron los ojos; / rezaron: ¡ni Dios te salva! / Muerto cayó Federico. / —sangre en la frente y plomo en las entrañas —Que fue en Granada el crimen / sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada...
II EL POETA Y LA MUERTE Se le vio caminar solo con Ella, / sin miedo a su guadaña. / Ya el sol en torre y torre; los martillos / en yunque - yunque y yunque de las fraguas. / Hablaba Federico, / requebrando a la muerte. Ella escuchaba. / "Porque ayer en mi verso, compañera, / sonaba el golpe de tus secas palmas, / y diste el hielo a mi cantar, y el filo / a mi tragedia de tu hoz de plata, / te cantaré la carne que no tienes, / los ojos que te faltan, / tus cabellos que el viento sacudía, / los rojos labios donde te besaban... / Hoy como ayer, gitana, muerte mía, / qué bien contigo a solas, / por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"
III Se le vio caminar... / Labrad, amigos, / de piedra y sueño, en el Alhambra, / un túmulo al poeta, / sobre una fuente donde llore el agua, / y eternamente diga: / el crimen fue en Granada, ¡en su Granada! (Antonio Machado).
A LOS SETENTA AÑOS DE TU CANTO Federico / todavía veo en tus manos / el canto de heridas / que inunda los escapularios / de todas las brisas que / van quedando en los vagones / que transportan los sahumerios / de las tragedias del mundo / y mientras te miro en tu risa / de arcángel sembrador de vidas / te sigo recordando en tu inmenso / andar detrás de los aspavientos / de las rosas que cosechabas / para el regalo de los dioses / que te esperaban en el fandango / de la definitiva adoración / por eso hoy permanezco en tu afán / de espera de golosina incendiada / para seguir escuchando los disparos / vertidos sobre tu frente de azahar / y verte acometer el sacrilegio / de decirle a los asesinos de tus ojos / que tu canto se entenderá con los / pájaros de los cielos de los ríos / por mientras haya siglos de cielos / y amén de amor. (abm / ofrenda musical).
Camino de Viznar se fue el gitano / tras la dura embestida de la guerra/ mientras la luna se quedó en la sierra / pulsando negra pena en dulce mano. // Romance y romancero, ángel humano, / Federico, estandarte de la tierra,/ es giralda, andaluz que en alto encierra / la claridad para el amor hermano.// En su Granada se durmió su sueño / camino de Santiago en luna llena / con palma y con cigüeña entre su ceño. // La pena del gitano fue más pena / cuando lo vieron transportar su leño / aquella madrugada nazarena. (pablo mora).
Pilar Lucero Ramirez
Querida Mery cuánto me emociona este homenaje que dedicas al gran poeta español Federico García Lorca el un clásico sublime, un poeta con alas eternas que nos invita a vivir en POESÍA "-La poesía es algo que anda por las calles. Que se mueve, que pasa a nuestro lado. Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas. Se pasa junto a un hombre, se mira a una mujer, se adivina la marcha oblicua de un perro, y en cada uno de estos objetos humanos está la poesía.
-Por eso yo no concibo la poesía como abstracción, sino como cosa real existente, que ha pasado junto a mí. Todas las personas de mis poemas han sido. Lo principal es dar con la nave de la poesía. Cuando más tranquilo se está, entonces, izas!, se abre la llave, y el poema acude con su forma brillante..." FEDERICO GARCÍA LORCA. Infinitas gracias queridísima Mery por tu enorme compromiso con LA PALABRA y los grandes POETAS.
De nuevo gracias conmovidas por tus palabras. Somos, como dijo Pío Tamayo, peones jornaleros en labores de belleza, justicia y libertad. Cada quien con su arcilla, tratando de dejar huellas sobre quienes no tienen siquiera tiempo para apiñar el barro, ateridos como están de muerte que no de vida. O como dice León Felipe: corredores en una carrera de relevo. Cada quien con su testigo entregándolo amorosamente a quien seguirá hacia el porvenir. Gracias de nuevo, Pilar. Un abrazo.
Me uno a tus profundas palabras y a ese SENTIR que eterniza nuestros sentimientos, no hay distancias ni lejanías ante esta emoción que sentimos viviendo y compartiendo POESÍA.
Disfruto compartiendo el espíritu del gran poeta Federico García Lorca "...La poesía no tiene límites. Nos puede esperar sentada en el quicio de la puerta en las madrugadas frías, cuando se vuelve con los pies cansados y el cuello del abrigo subido. Puede estar esperándonos en el agua de una fuente, subida en la flor de un olivo, puesta a secar en la tela blanca de una azotea..."
Un profundo abrazo y toda mi admiración y cariño.
Pilar.
Ay Federico, fué tu poesía quién me devolvió el canto cuando una mañana me abandonaron las cuerdas de mi guitarra y quedé muchas noches con mi corazón hinchado de pena. Fuiste tú quien despertó las hebras de mis comisuras muertas. Hoy te agradezco Federico, con mi corazón en llamas y el sonido crepitante de las lágrimas; pongo, desde hoy los claveles que estallan en tu celeste corazón.
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