sábado, enero 31, 2015

PRISCILA NO TE VAMOS A LIBERAR


 Inauguración Sala Priscila Lopez Villasana 
en CAFIM la Candelaria


PRISCILA
NO TE VAMOS A LIBERAR

Gorda

Hoy tengo muchos malabares en las manos y vuelvo al recuerdo de aquel tiempo en que te empeñaste en hacernos saber que mientras vivieras en el curso de las lluvias de entregas no dejarías apagar  las risas del florecer de manzanares  cumbres y fuegos.

Por eso hoy no hago lamentos frente a tu nombre ni sacudo lágrimas o lutos simplemente levanto el vuelo de las navegaciones que sin relicarios  de adioses reclaman tu presencia de festival que siempre apunta hacia la continuación del mundo diferente que construyes en la pasión de  tu andar.

Y  te digo gorda mía que hoy tengo programado un largo transitar por territorios brujos para hacerte partícipe y cómplice  de mensajerías  que permanezcan por siempre en las redes que compartes con la jefatura mayor de la cofradía de las locuras  que no llegaron al saca-la pata-lajá ni se devolvieron a los infames caminos de la entrega.

Aquella fue entonces una vida a prueba de disparos y derrumbes salvados entonces y todavía por el apego que siempre has tenido por la alegría y  el recado que pones en fuga con cada una de las luces que  marcan las rapsodias de los militantes en las estaciones de las esperanzas del próximo instante.

Por todo esto te pido gorda amiga que entiendas  definitivamente que no podemos ni siquiera considerar tu petición de que te dejemos aunque sea minutos de paz y descanso para irte hacia espacios y tiempos que aún no has podido derrumbar.

Y es que hoy como tú lo sabes te necesitamos como nunca en nuestras vidas porque tienes la capacidad para volar por encima de murallas y andamios  en procura de la siembra de montes y trinos de los que advendrá la trascendencia en porvenir de amor destino y humanidad.

Priscila ten en cuenta que  nos negamos a liberarte de  cualquier responsabilidad en estos tiempos terribles y que además tenemos cada vez más firme y en lo adentro el sentir que se vuelve compromiso de quererte más y  por encima del rompimiento de todas las  oraciones del olvido y el ayer.


agustín blanco muñoz
31 de enero del 2015






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viernes, enero 30, 2015

ENDLESS BURNING WOODS


photo / isaac sebastian



With all my respect to a great lady
Veronica Rosar
from whom I was driven away
a long time ago
and who in these days left to
weave herself into new meadows
of joy and love



You weave life's joy
with a pointless needle
you know all about grief
and yet you plant dandelions
in the porch of the homes
that haven’t been built
you recollect the treasures
that yield in the diameter of a tear
and have not turned the darkness
of the days into a cry
you give away every morning
the secret of a smile that comes
deep from the hallow paths
that you have walked
you know how to sow butterflies
in the seams of the quilts
so they can heal the dreams
that have not yet come true
you knead laughter inside
the bread that slowly rises
in the stove of a heart with
endless burning woods
you are the place we gather
the home to come back to
the love that nurtures every soil
to make this world a land of joy
woven into life with
a pointless needle

March 25, 2009.

mery sananes



Con toda mi admiración a
Un ser muy especial
Verónica Rosar
de quien me separaron
hace mucho tiempo
y quien en estos días
se ausentó para tejerse
en el interior de nuevos
paisajes


Aprendiste a tejerle
alegrías a la vida
con una aguja sin punta
recorriste todas las aristas
del dolor
y sin embargo siembras
dientes de león en los porches
de las casas que aún
no han sido construidas
recolectas los tesoros
que se derraman en el diámetro
de una lágrima
y jamás has convertido la
oscuridad de los días
en un grito
cada mañana entregas
la ofrenda de una sonrisa
que brota desde la hondura
de estrechos caminos
que has tenido que andar
sabes bordarle mariposas
 a las costuras de las sábanas
para que puedan invocar
los sueños que aún no se cumplen
enhebras risas en el  interior
de los panes que lentamente
se levantan en el horno
de tu corazón
encendido con maderos
que jamás se extinguen
eres el lugar donde nos reunimos
la casa a la cual regresar
el amor que nutre la tierra
para hacer de este mundo
un lugar de alegrías
bordadas en la vida
con una aguja sin punta

2009





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martes, enero 27, 2015

AÚN QUEDA LA BELLEZA


Anna Frank

A setenta años de la liberación del campo de Auschwitz, hay que detenerse en el testimonio de Anna Frank, en su percepción del horror y su esperanza intacta, en su creencia de que más allá de la miseria, aún queda la belleza, y que más allá de la crueldad pervive un hombre de buen corazón. 

¿Podremos estar a la altura de esa fe? ¿Haremos posible que surja un mundo distinto a éste que conocemos? Siempre será el reto que tenemos por delante.  Y la memoria debe servir para ese despertar y esa conciencia.

DE SU DIARIO

No veo la miseria que hay
sino la belleza que aún queda





A pesar de todo, sigo creyendo que  la gente es buena de corazón. No puedo construir mis esperanzas sobre una base que consista en confusión, miseria y muerte. Veo el mundo gradualmente girar hacia las sombras, 
escucho el trueno que se aproxima, que nos destruirá también a nosotros, puedo sentir el sufrimiento de millones y, sin embargo, creo que todo saldrá bien, que esta crueldad también llegará a su fin, y que la paz y la tranquilidad regresarán de nuevo.


Diario de Anna Frank

27 de noviembre del 2015
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EL PRECIO - ANNA ROSSELL


Auschwitz
campamento liberado el 27 de enero de 1945
hace hoy 70 años


Ese precio, incalculable, indescriptible, inconmensurable, cada horror lo ha ido cincelando sin piedad alguna. Cada herida infringida sin misericordia a un hombre, a diez hombres o a millones de hombres. Pero a pesar de ser tan alto el precio, tan deleznable la acción que subasta esa alma y su cuerpo,  no hemos logrado que el horror cese. Y en ese proceso interminable, repetitivo, atroz y a la vez único, siente uno que el precio ha sido la propia alma, convencida de que ningún sentido tiene lograr un día más de vida, si aún apilamos muertes como si fuesen desechos.

La necesaria memoria del horror debe llevarnos a un ¡nunca más! del cual no logramos siquiera estar cerca. Y cada herida nueva es como si todas las heridas a la vez resonaran en un aire que ya no es respirable. Escribir ¿para qué? No queremos ser cronistas de la muerte, sino constructores de surcos. Pero la tierra toda parece estar convertida en una inmensa sepultura. Tan inmensa que ya no logramos distinguir los vivos de los muertos.

Y ante la tragedia avasallante sólo queda convocar la vida. Y para que esos huesos sin nombre, y tantos otros que ni la memoria ya puede identificar, dejen de ser cal y olvido, hay que ir a rescatar la vida que aún queda y que esta resguardada en ese silencio estremecedor que queda vibrando después del ultraje.

Un silencio que hay que comenzar a modelar en canto. Un grito sofocado en la garganta que hay que trasmutar en música, otra vez. Un dolor que debe convertirse en deslinde, tan claro como el amanecer, entre masacradores y masacrados. De lo contrario, los muertos seguirán enterrando a sus muertos. Y nosotros no seremos sino otros muertos apiñados en filas aguardando nuestras dosis letales de olvido. Sin haber llegado siquiera a calcular ese precio con el que nos sacude Anna Rossell.


EL PRECIO

A qué precio paga un segundo el alma
para lograr un día más de vida?

Los cuerpos desnudos de los míos llenan
mis noches, llenan mis noches los gritos de los cuerpos
desnudos, el pánico de tantos al acarar la muerte, el burujo
de cadáveres de ancianos, niños y mujeres, la ceniza
que me bebe la piel a cambio de un segundo más
de vida.

Y sin embargo no quiero seguir vivo
cuando esta pesadilla haya acabado.
Aquí me he conocido, y ya nunca, ni yo ni nada, volverá a ser
Como antes.

¿A qué precio paga un segundo el alma
para lograr un día más de vida?

Anna Rossell (1951)
De su libro inédito
El vergel de los abedules

Tomado de
In nomine Auschwitz
Antología de la poesía del Holocausto
Estudio, selección y notas de Carlos Morales del Coso



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70 AÑOS DESPUÉS LA MASACRE CONTINÚA


Marc Chagall


No se extinguió el horror, ni siquiera por la memoria que hoy se quiere borrar. No se dio fin a la persecución, la masacre, el dolor. El hombre, por el contrario, ha aprendido a construir aún formas más sofisticadas de matar y de imponerse sobre otros. Y si entonces al hombre se le convirtió en un desecho, ahora no es más que un objeto prescindible, sin dolientes, sin estadísticas, sin misericordia. Y la memoria de ayer, para que cumpla su fin y su sentido, debe servir para aprehender el terror instalado, casi como algo natural, en estos tiempos que nos ha tocado sobrevivir.

Si hoy, que impera en el planeta el mayor de los horrores, no detenemos esta destrucción y autodestruccion del hombre, el exterminio será global. Si seguimos apegados a la ley de la violencia permanente, quedaremos atrapados en ella, sin posibilidad alguna de sobrevivir. Si no avanzamos hacia un nuevo estadio de la vida, sólo quedará la muerte como huella de este vasto naufragio que ha sido la prehistoria de la humanidad.

Una labor que no la pueden acometer los dueños de los poderes ni quienes aspiran a ellos. Sólo el hombre, organizado, prevalido de su ternura y de su humana condición, consciente de sus poderes creadores, de su capacidad ilimitada para alcanzar todo lo que se proponga, derrochador de virtudes, sembrador de ilusiones, repartidor de sueños y paciente reparador de malignidades, persistente horadador de muros y de cercas, constructor de solares que dan de beber a los pájaros y de comer a los niños que saben de alturas por la dimensión de los árboles en los que se trepan para atrapar el cielo entre sus pupilas.

Sólo ese hombre, que está repartido por todo el planeta, que no tiene rostro aún, ni nombre ni sepultura conocida, pero que trabaja hora a hora su dolor, sin clausurar los cerrojos de la casa que no tiene, sin recoger la mesa servida de sus carencias que sin embargo alcanza al que llegue, sin esa carga de odios que sólo sirve para matar al otro que somos, podrá avanzar en esos caminos. Basta reclutarlo o que nos reclute para esta tarea gigantesca y simple de vivir como hermanos, cautivados por el misterio de todo lo que aún no conocemos, y que nos aguarda para que al fin alcancemos nuestra humana condición.

En cada uno de nosotros está la posibilidad única de convocar ese espíritu vital, o terminar de liquidarlo definitivamente. Ese es el deslinde real al cual debemos comprometernos. Para que la memoria tenga sentido y para que, al decir, de Leonard Bernstein, en su Kaddish, magnificado, alabado y glorificado sea el gran nombre del Hombre, por siempre y para siempre. Amén.

mery sananes / enero 2009






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domingo, enero 25, 2015

ALETEO RUISEÑOR




Hoy por primera vez te erguiste
a la altura de los sembradores de nidos
te prendiste de un aleteo ruiseñor
y revertiste toda ley de gravedad
para ejecutar en tiempo preciso una
escala de violín y percusión

Deletreaste en gerundio
el anagrama de los sueños sucumbiste
a la tentación de los venados
apuraste el paso hacia la geometría
del viento y ya nada podrá detener
tu andar de ilusión ni la fragua 
de tus desafíos

Conjugaste el verde beso
de la hierba y ascendiste hasta
el aspa de los molinos que macera
el pan de los trigales

Y ahora desde la cima de la aurora
podrás descender hacia el aparcadero
de la noche en el canto invertebrado
de los jueves de lejanías

mery sananes
05 de junio del 2014

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sábado, enero 24, 2015

LOS POZOS MÁS PROFUNDOS


Luna creciente del 23 de enero del 2015

En su creciente 
se avisora la luz 
que resguardan los 
pozos más profundos


foto y texto / mery sananes
serie lunas
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jueves, enero 22, 2015

ROMANZA



Hoy miré la ciudad y no pude atajarla
se me quedó la melancolía adherida
a las partes más altas de las colinas
donde suelo ascender para hablar
con los pájaros
y no pude desgajar el atardecer
porque se me vino gris sobre una noche
desasistida de fosforescencias
se me deslizó el sabor de los almendrones
en medio de unos párpados sin respiración
y al buscar el laúd y la risa del pez
desenredando su alfabeto
sólo encontré esta romanza dulce
como el pistilo de las cayenas
que hoy toma el lugar
de mi palabra atrapada

foto y texto / mery sananes
13 de enero del 2010



Salvador Bacarisse
Concertino para guitarra y orquesta / Romanza


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lunes, enero 19, 2015

CAYENA DE MAR



En la nervadura
de sus pétalos
el mar le borda gerundios
al cristal de sus alas


texto y foto / mery sananes


Ravel / Juegos de agua
Martha Argerich


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